jmcongo

La mañana de este domingo comienza esperanzadora, no hace calor y a las seis de la mañana salimos el equipo de atletismo Jaca-Kinsh “kokima te” para hacer 14 km a un ritmo tranquilo que nos permite ir haciendo bromas y riendo.

Comienza a complicarse cuando uno o dos estúpidos te dicen al pasar, en lingala, algo así como: “qué hacéis por estos barrios los libaneses, aquí no os queremos”. Kumwamba me traduce –tarde para que yo reaccione- que para ciertos congoleses todos los blancos somos libaneses y por tanto “explotadores”, “comerciantes sin escrúpulos”, etc.
El bacilo del racismo prolifera en los cerebros menos desarrollados y se extiende más rápido que el de Cok.

Hoy llegan cuatro españoles a los que tendré que ir a recibir, dos pertenecen a la empresa Itarsa que nos abastece desde Huesca de materiales y apoyo logístico y otros dos vienen de una zona rural etíope donde han estado trabajando 3 meses.
No me hace mucha gracia ir al aeropuerto porque significa perder mi único día de fiesta de la semana, el recorrido hasta allí se puede convertir en aventura y la espera en ese aeropuerto es, como mínimo, incómoda.

Así, durante el trayecto sufrimos uno de los frecuentes atascos, esta vez causado por una furgoneta taxi despanzurrada o más exactamente deshecha. Todo el mundo corre, vehículos transportan heridos, y la muerte está presente una vez más en este maltrecho país.

A las nueve de la noche me llama Guy, contable de la empresa, para decirme que su esposa Ivette acaba de morir. La operaron hace dos días en la Clínica Universitaria de Kinshasa y le extirparon un tumor cerebral. A ella y a sus tres hijos de corta edad los conocí hace tiempo, hablé de su casa en una de mis entradas, costurera me cosió unos pantalones. No salió de la sala de reanimación.
Fui con el coche a la Clínica para ayudarle y me encontré con un panorama desolador, hay que tener el hígado potente para asimilar esa droga. Un gran edificio que se descompone, la cochambre por doquier, olor nauseabundo según zonas, caos absoluto, los pasillos ocupados en parte por gente tumbada semidormida y en parte por las cucarachas y para colmo cuando conseguimos recuperar el cuerpo de Yvette, alguien se ha llevado la camilla de nuestra ambulancia para trasladar el cuerpo de otra mujer; de no ser por la dramática situación, si cuento la peripecia sería para reír.
Lo dejo para los herederos de Mario Lacruz.

Me fui a casa, mientras la muerte y el llanto me perseguían; se juntaron la madres de todos los muertos de ese día, los de la mañana, los de la tarde y los de la noche. En lugar de irme a la cama encendí un cigarrillo en la terraza y reflexioné mientras el cielo lloraba lentamente.
Las reflexiones, si proceden, otro día; pero tienen que ver con la necesidad o no de que yo esté construyendo este hospital. Algunos no la veían, quizás estén equivocados.
Algún cínico diría: ¿Por qué no ayudar a salvar una vida cuando nos puede hacer un traje?

Que la vida os sonría los próximos cien años (¿cómo leches se dirá en lingala?)